Fanta-letteratura, un romanzo che diventa una premonizione fin troppo credibile. Un’epidemia colpisce la città di Roma e diventa la metafora del crollo di un sistema che non si rinnova. Spietata quanto lucida a mio parere l’analisi del male che si spenge senza lasciar posto al bene. L’epidemia e la febbre tifoidea non è sconfitta ma langue mentre le logiche corrotte resistono. Originale la prospettiva di analisi: protagonista Roma, quasi una saga familiare rappresentata dai diversi quartieri, mentre l’intreccio delle storie diventa l’ambientazione.

Un diario sentimentale struggente, il racconto del vissuto in manicomio, una lucida follia, fatta di consapevolezza e di dolore, di grande amarezza per il trattamento sub-umano cui sono sottoposti i cosiddetti malati di mente, anche se in fondo la malattia mentale non esiste. Un confinamento brutale, non scelto, fatto di prigionia e umiliazioni perché il malato, vittima, viene trattato da colpevole, spogliato della propria dignità: la sessualità, i vestiti, la possibilità di curarsi. In mezzo a tanto smarrimento una certezza, che l’unica cosa che salva è l’amore. L’unica luce è Pierre e la bambina che daranno alla luce. Un grande inno alla vita, nonostante tutto.

Un nome che tutti conoscono, per la nozione di sadismo a cui il Marchese ha dato un nome, un titolo noto per il film omonimo di Piera Paolo Pasolini, pochissimi lo hanno letto, relativamente pochi visto, vuoi per la censura, vuoi alla fine per un certo disinteresse. Un testo lungo, metodico, quasi ossessivo come la perversione che sta al centro, eredità dello spirito illuministico. Nell’insieme un testo deludente, ripetitivo, ossessivo, privo di qualsiasi erotismo, letteratura pornografica di basso livello. Eros alle estreme conseguenze, imparentato con Thanatos, solo con la morte, privo di vita e di piacere. L’uomo sovrano di sé e degli altri, ridotti a sudditi, prigionieri senza guerra.